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Tu sei andata via, né io ti ho aspettata


Non ho mai visto una panchina 
che di notte si schiodi dal terreno 

e se ne vada in giro per il parco. 

Eppure, nelle assi

dilatate dalla pioggia 

e bruciate dal sole

leggo un volto che ha rughe di legno, 

lisce grazie a uno scultore 

che non usa scalpelli e lime, 

ma la forza del tempo e dell'attesa. 

E che è bello accarezzare 

con la mano della memoria.


Saranno passati almeno dieci anni 

da quella sera di ottobre. 

Eravamo più giovani 

e al culmine della felicità, 

ma con nell'animo un vago e infondato 

presagio di caduta. 

Tu sei andata via e non sei più tornata, 

né io ti ho aspettata.

La panchina era ferma al suo posto 

già prima di noi. 

Ed è ancora lì,

sopra l'erba ora verde e adesso gialla, 

indifferente al passaggio delle stagioni, 

di chi si siede

o semplicemente le passa accanto.


Ed è come se in tutto questo tempo

nulla d’importante sia mai accaduto.

Il legno adesso 

fa crepe sempre più larghe

fino a spaccarsi.

C’è una forza centrifuga,

indifferente,

che non risparmia nessuno.

Nemmeno le farfalle 

che volano leggere 

accarezzate dal vento.

E neanche gli insetti 

che sono piccoli 

e camminano rasoterra. (2025)

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